AMOR.

No sería muy peculiar

escribir cosas de amor,

mas tengo tanto terror

que prefiero divagar.

Perderme en la melancolía

y con palabras jugar

hasta el sol del mediodía.

Mi corazón tiene  alas

listas para volar,

pero está en una jaula

sin puerta, sin ventanal.

Alguien algún día vendrá

y pagará la bula

y estaré en libertad,

como cuando mi mente fabula.

Mi pluma no tiene tinta:

escribe con corazón.

Mas, cuando tiene ocasión,

el plumín hace una finta,

se deriva a otra pasión

y entonces entra en el juego

la posible sinrazón.

Si no lo tienes, lo imploras,

aunque solo sea un rumor.

Si lo tienes, lo deploras,

y tampoco lo valoras;

mas, si lo diluyes en pasión,

al final te encuentras sola,

sin deseo y sin amor.